criados pela mente, desperto nas
sombras do pesadelo presente.
Para o longínquo viaja o horizonte,
imêmore, observante, no coração
da Terra não mais pulsante.
As utopias de outrora são nada
além de um Éden falso e desolado,
fruto do anseio nunca saciado.
Errante o vento suspira de espírito
contristado a dor de um solo por
Gaia amaldiçoado.
Mas regressando das trevas do
pesadelo presente, repouso nos
versos criados pela mente.
E regressando da poesia para a
realidade tudo mudou de repente,
tudo se tornou diferente.
Lucas O. Ornaghi
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